Blanco sobre Blanco-texto
Instantes blancos, como hace años, una mujer en el balcón toda
envuelta en una manta blanca. Un rostro pálido y sus grandes ojos
profundos y castaños, llenos de agua, mirando impotentes a una niña de
tres años. El tiempo suspendido y blanco, apenas una leve sonrisa, un
gesto con la mano, casi imperceptible.
La ropa muy blanca, planchadísima, con el agua blanquecina de
almidón. Los bordados blancos en relieve y las perfectas vainicas
horadando la tela de lino. Geometrías marcadas en blanco. Secretos que
sólo ellas conocían, alfabetos ocultos, puntos de cruz, que eran lavados
y metidos en lejía para borrar las manchas, para dejarlos otra vez
inmaculados.
La ropa era puesta en remojo, como los garbanzos, para ablandarla, y
el jabón blanco de sebo y sosa se frotaba insistentemente sobre ella
haciendo soltar una espuma de color chocho mono que teñía las aguas
enturbiándolas.
Luz solar, blanca, cegadora. Las telas puestas a blanquear. Y los tendales blancos de ropa blanca secando al exterior.
Armarios grandes llenos de pliegues blancos y entre ellos blancas bolas de naftalina.
Baúles enteros de ropa, metida en fundas blancas, conservada con bolas perfumadas de alcanfor.
La estancia blanca, la cama blanca, blancas las iniciales y el vaso blanco.
El aire seco y frío también era blanco todo se unía por un momento en
una lógica cósmica del universo que me envolvía y me transportaba a un
instante profundo y absoluto de gran seguridad.
No puedo dejar de recordar las épocas blancas del hospital. La
cantidad de gasas dobladas a mano minuciosamente y mecánicamente.
Grandes estancias alargadísimas ocupadas por camas blancas a ambos
lados, con las esquinas en ángulos rectos que poseían una belleza
escultórica innegable, de muy difícil descripción. La luz de los grandes
ventanales se filtraba por las blancas cortinas y se fundía con todos
los blancos que allí había. Cuando las cortinas se extendían, el espacio
quedaba inundado de una luz lechosa que llenaba las estancias. El
espacio envolvía mi cuerpo, perturbaba mis sentidos y el olor blanco me
producía una pena infinita, un estado solidario, de entrega total hacia
todo, un desprendimiento e interés hacia todos los seres que pueblan el
universo. En esos momentos, todos los blancos del mundo me pertenecían.
Y los del autoclave con sus vapores blancos resbalando en hilos
húmedos sobre el blanco de la pared azulejada, sofocando la estancia de
blanco, desdibujando todos los perfiles que allí había. Me reconozco en
esa nebulosa, en esos blancos vaporosos especiales e irrepetibles que me
acercan a seres lejanos que nunca veré.
Más adelante el tiempo se detuvo en cuatro momentos de un blanco
existencial. Todos los humores, mi carne y mi alma entera eran de un
enorme valor blanco momentos de luz blanca.
Experiencias de un blanco libertario donde sólo se puede ser y sólo
se es sin que nada ni nadie lo remedie. Situación extrema blanca de gran
intensidad. Otra vez todo blanco. Minutos detenidos, detenidos para mí y
para lo que iba a venir.
Felicidad blanca. Otra mujer envuelta en blanco, esta vez para
alumbrar, llena de temor y de esperanza blancos. El dolor blanco no
duele tanto, no es tan intenso como la felicidad, luego se olvida. Y ese
blanco desaparece cuando cesa el paroxismo.
Cuando cierro los ojos, en ciertos momentos, otros blancos de
diferente intensidad están unidos de alguna manera a los primeros
tiempos blancos, o por lo menos me hacen recordarlos.
Antonia Valero
